gibt es denn

noch irgendetwas, irgendwo

für das sich alles das

hier lohnt?

Von allen Rasen ist der eines Fußballplatzes schon immer am grünsten gewesen. Nirgendwo auf der Welt ist der Rasen so perfekt wie auf eben jenen Plätzen der Maskulinität. Auf meinen Busfahrten durch die trockenen Ebenen Südamerikas waren es immer die Fußballplätze, die weiterhin grün leuchteten. Die Person, die damals das Sprichwort „das Gras auf der anderen Seite ist immer grüner“ erfunden hat, muss auf einen Fußballplatz geschaut haben. Und eines meine ich noch über diese Person zu wissen – sie war männlich.

Was ist das mit der Männlichkeit und Fußball? Woher kommt dieser mir nicht erklärbare Drang, schwitzenden Männern beim Rennen zuzuschauen?

Hier könnte ebenso gut deine Geschichte stehen. Egal wie sie auch aussehen mag – du hast niemals Schuld an ihr. Niemals.

Mein Name ist Ananya, kurz: Ana. Ich bin 17 Jahre alt und groß geworden in einer kollektivistischen- aber auch individualistischen Gesellschaft. Einfach gesagt stamme ich ursprünglich aus Thailand, lebe heute in Deutschland. Für diese Geschichte ist dieses Detail jedoch völlig unerheblich. Wie ich erzogen worden bin oder wie ich aussehe – all das spielt hier keine Rolle. Meine Geschichte ist gleichzeitig die Geschichte unzähliger Frauen auf der ganzen Welt. Als traumatische Vergangenheit, brutale Gegenwart und mit trauriger Gewissheit auch niederschmetternde Zukunft.

Ich komme gerade von meiner Gynäkologin. Eigentlich hätte sie mir gerne ein Kurzantibiotikum verschrieben. Das geht aber nicht. Mein Körper ist immer noch dabei, sich von einer Leberentgiftung zu regenerieren. Weil ihm der neue Fremdkörper in seiner Gebärmutter – eine Kupferkette – ganz und gar nicht gefällt und meine Leber nicht auf Vollnarkosen steht, unter der dieser eingesetzt wurde. In meiner Tasche ein Rezept für Globuli. Sie sollen dafür sorgen, dass meine Regel nur ein paar Tage dauert. Nicht wie jetzt drei Wochen lang.

Hallo du, schön, dich wiederzusehen. „Mich?“, fragst du dich, ja, dich meine ich. Du kennst mich schon, du siehst mich vermutlich jeden Tag. Aber keine falsche Scheu, ich offenbare mich gerne:

Ich bin die mit dem lauten Lachen, die Lustige, die dir die Shots an den Tisch gebracht, deinen Kumpel mit schlechten Witzen ein Lächeln entlockt, oder dich in deiner liebsten Bar beim Kickern aus den Augenwinkeln verschmitzt angegrinst hat.

Du musst meinen Namen nicht kennen, denn ich bin nichts weiter als ein Phantom. Das lächelnde Wesen mit den dunklen Augen. Du hast Angst vor mir, vielleicht begehrst du mich auch, aber lass mich wetten, dass ich dich schon einmal zum Lachen gebracht habe.

Selfcare, Selflove, Me Time.

Schlagwörter, die uns in der heutigen Zeit überall entgegenspringen. Ob auf Instagram, Pinterest und Co., Gesprächen mit unseren Liebsten, in Netflix-Serien oder Zeitschriften: Der Akt des sich selbst Liebens gilt als Maxime des Erwachsenseins. Ein Akt, der meist ziemlich romantisiert wird. Wir sehen Schaumbäder, Kuscheldecken, Duftkerzen und Pizza, die im Bett gegessen wird, während zum 6. Mal "Friends" auf dem Laptop läuft und die Vorhänge zugezogen sind. Ein schönes Bild, zweifelsfrei. Aber auch ein Bild, das irgendwie nicht ganz vollständig ist. Und vielleicht nicht unbedingt immer zum Ziel führt.

(Triggerwarnung: Der Artikel zeigt weiter unten ein Bild aus dem OP.)

Knapp 4 Millionen Menschen in Deutschland leiden unter einem Lipödem, darunter fast nur Frauen. Die Dunkelziffer wird viel höher geschätzt. Bei der krankhaften Fettverteilungsstörung verspüren Betroffene Symptome wie extreme Schmerzen und unkontrollierte Gewichtszunahme in Armen und Beinen, wuchernde Fettpolster, Erschöpfung und Abgeschlagenheit. Ohne Aussicht auf Heilung. Obwohl die Krankheit weit verbreitet ist, wird sie doch nicht offen thematisiert und ist noch immer nicht vollständig erforscht. Aus diesem Grund unterhielt ich mich mit der Hamburgerin Zia, die sich nach langem Leidensweg jetzt zum zweiten Mal unters Messer gelegt hat, um ihre sprichwörtlichen Lasten loszuwerden.

Ich habe so lange darauf hingefiebert. Auf diesen einen Eingriff, der endlich Klarheit bringen soll. Der Tag ist gekommen. Und als ich zuhause am Morgen der Operation unter der Dusche stehe, fließen die Tränen einfach so aus mir heraus. Ich habe Angst. Schreckliche Angst vor einer Diagnose, die längst überfällig war. Als ich einige Stunden später aus der Narkose aufwache, stellt sich heraus: Die Angst war berechtigt.

22.38 Uhr. Mittwochabend. Ich lege mich extra früh ins Bett, dick gewindelt in meine Periodenhose und frage mich, wie miserabel mein Leben war, bevor ich diese grandiose Erfindung kennengelernt habe. Ich muss früh schlafen, weil am nächsten Morgen ein wichtiger Termin wartet. Ich muss fit sein, um jeden Preis.